sábado, 24 de octubre de 2009
Pobre de ella que te idolatra, que muere por tu piel; Pobre de ella que le haces falta, cuanto le va a doler; Pobre de ella que se imagina, que arruinaras el resto de su vida, porque tu amor no es mas que una mentira; Que puede sospechar durmiéndose en tu espalda, que a fondo en realidad no sientes nada, que mientes que el daño te divierte; Que el beso de la muerte, es confiarte tanto amor. Pobre de ella que te idolatra, que muere por tu piel; Pobre de ella que le haces falta, cuanto le va a doler, pobre de ella que se imagina que arruinaras el resto de su vida! Porque tu amor no es mas que una mentira; Pobre de ella.
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